BRINCANDO COM A MORTE

O Filomeno  era o Rei da mentira. No trabalho, em casa, pros amigos, não tinha um pingo de vergonha na cara, uma vez sim e outra não lascava alguma em que o pessoal acabava acreditando que era verdade.
Apreciador de um goró dos buenos, vivia pelos botecos do centro na base do pito e do trago, contando chalaças e charamusqueando no meio dos borrachos com a maior facilidade.
Vez por outra no emprego matava um parente, que é claro, não morria, era só pra tapar os furos que deixava talvez pelas noitadas de borracheiras homéricas na Volta da Cobra.E era velório da mãe, da tia, da avó, até do pai.
Certa feita depois de uns três dias desaparecido formou-se um comitê em busca do Filomeno que não dava sinal nem pelo celular,tampouco mandou recado de mais um parente falecido repentinamente.
Uns achavam que estava hospitalizado, percorreram todos os locais possíveis, os bares, os mocós e até a delegacia de polícia. Só faltaram ir no IML pra reconhecimento de um provável cadáver.
Finalmente resolveram procurá-lo pelas redondezas onde morava porque em casa nem o telefone atendia... e não é que foram recebidos adivinhem por quem? pelo próprio pai do Filomeno, aquele que ele  havia "matado" em um momento qualquer daqueles em que tinha dado um chá de sumiço !
Bueno, depois dessa presepada, Filomeno pra não ficar mal perante à chefia e colegas, se reinventou como um ser depressivo ( depois, é claro, de assistir em um programa de televisão onde o assunto era Depressão) . Só que o dito cujo em inquisição feita por um dos amigos , mais resbaloso que um muçum ensaboado, disse que não havia consultado médico, mas se automedicou com um comprimidinho branco que nem lembrava  nome.E cada vez  mais se enrolando na mentira parecia uma cobra mal matada saltando daqui e dali à cada pergunta do parceiro.
Prá não judiar mais, o Aristóteles colega do Dromedário, assim era o apelido do Filomeno por causa da sede eterna acalmada somente com alguns frascos da bem gelada e espumosa cevada, resolveu deixar prá lá depois de um ataque de riso provocado por tanta cara de pau.
Como diz o ditado: "cachorro comedor de ovelha,  só matando".... então a companheirada  conhecedora das manhas do Filomeno, está aguardando o  próximo capítulo da novela "Brincando com a morte". Até lá !

O RETORNO

O retorno de um outro País...
Lá no Itapuã  que eu considero um outro país, cada dia é diferente, porque no teatro ao ar livre da natureza, milhares de pássaros das mais diversas espécies cantam para mim.
Os  bugios avisam quando vai chover, a cachorrada faz festa toda vez que eu saio e volto como se tivesse passado um ano fora. Os gatos conversam comigo na linguagem que só quem tem entende.
As lebres vem comer bem na frente da casa à noitinha, os lagartos disputam maçãs e verduras que deixo estrategicamente para eles nos fundos da casa,  as perdizes fazem ninho bem na frente do portão de entrada e se camuflam pra que ninguém as veja, e atacam se chegares perto. É a mãe defendendo os filhotes.
Deus o livre se enxergar uma arapuca. Desmancho na hora !
Desde guria sou assim. Em vez de brincar com bonecas eu fazia dos filhotes de cães os meus bebês, botava fralda, ninava, dava mamadeira.
À noite lá na "Arvorezinha" em Bagé, nos juntávamos ao redor do fogo para debulhar milho, depois dormir num catre à luz de lampião e no amanhecer  tomar um bom café com carne de ovelha e saír para camperear, depois de tardezita buscar água no açúde com o petiço pipeiro. Lembro até hoje do barulho do cavalito sorvendo aquela límpida água entre os águapés.
Uma vez saí pro campo e voltei  com muitos passarinhos ainda filhotinhos que tirei dos ninhos, Achei que seria melhor trazê-los para dentro do galpão. Apanhei de palmatória !
Mas o que eu adorava, era passear pelo povo na  charrete ( aranha) puxada pela égua tordilha do meu pai.  Eu também tive  um zaino que me levava nas brincadeiras de "bandido e mocinho"  por entre as sina-sinas e maricás,  municiada dos meus revólveres dágua.
Tenho marcas até hoje nos joelhos de esfolar nos tombos, nas escaladas de árvores pra fazer "casinha de Tarzan", nas queimaduras dos maranduvás , nas picadas de abelhas ou camoatins quando resolvíamos atazanar os bichinhos batendo nas cachopas com um pedaço de pau. Coisa de guri(a)!
Quando decidi  cambiar a vida  na cidade grande, foi a melhor coisa que fiz para meu bem estar. E foi assim que passei minhas férias. No meu reduto, no espaço que escolhi junto à uma área de preservação justamente para me preservar dos desassossegos do dia á dia.
Muita gente acha longe o meu lugar. Pra mim o longe é perto. E muitas vezes nos amanheceres e entardeceres da minha querência me vou através do pensamento aos tempos da minha meninice.
 Quem tem raízes plantadas na terra não se afasta jamais do seu chão e com uma vantagem, eu encosto o céu com a mão e toco as estrêlas e  me sinto dona desse mundão de Deus. 

VI TUDO E... NÃO VI NADA "

Vi tudo e não vi nada!

Saibam que o Departamento de Polícia de Troy, no estado americano de Michigan, elegeu um “gato policial” e, agora, por questões de saúde do felino, teve que trocar seu agente, então, a gatinha Donut assumiu o posto, com funções de trabalhar como animal terapeuta e fazer aparições públicas em eventos do departamento.

Em São Petersburgo, no Museu Hermitage, um dos muitos gatos que habitam o lugar, que foi o antigo Palácio Imperial de Inverno, previu corretamente os resultados durante os jogos da Copa das Confederações, em 2017. O gato Achilles está sendo apontado como o “gato vidente” que promete prever os resultados da Copa do Mundo da Rússia, mas com um detalhe: o felino é surdo e isso nos garante que ele não vai ser distraído pelos jornalistas ao fazer suas “previsões”, escolhendo entre duas tigelas de comida, cada uma representando um time.

Já em Rhode Island (Estados Unidos), numa clínica geriátrica, vive o tranquilo e peludo Oscar que tem o hábito de passear de quarto em quarto, observando e cheirando com cuidado cada paciente do lugar. Vez por outra ele se chega mais a um dos idosos visitados.
Vai, então, com delicadeza, enquanto ronrona, roçando com o focinho no escolhido. É sinal de que aquela pessoa está prestes a morrer. O gato se instala e permanece ali até que a pessoa dê o último suspiro.

Eu, por minha vez, já que possuo sete gatinhos, gostaria de chamar a atenção e destacar a força das energias sutis que a antena sensível de todos os gatos é capaz de captar. Não dá para não concordar com Shakespeare, há mesmo muitas coisas entre o Céu e a Terra.
Ananda Müller, que é gateira que nem eu, sabe o quanto eles são personais, são eles que nos escolhem e realmente possuem uma sensibilidade foram do comum. Desde a antiguidade, os povos egípcios os adoravam atribuindo a uma deusa felina o poder de unir o céu e a terra, representados pelos deuses Ísis e Osíris.

Escritores se identificam com os gatos, porque, como eles, esses felinos são introspectivos e amigos do silêncio. Charles Baudelaire adorava gatos e a eles dedicou famosos poemas e muitas horas de contemplação, sendo criticado por lhes dar mais atenção do que à sua família. Edgar Allan Poe, considerado um dos contistas mais admirados na literatura universal, escreveu “O Gato Preto”, em que mostra a dualidade no homem: afetividade e perversidade.

A conhecida lenda de Charles Perrault, o “Gato de Botas”, é a herança recebida pelo filho mais novo de um moleiro, o qual, inicialmente decepcionado, irá perceber que um amigo leal e espirituoso vale muito mais do que as riquezas que poderia ter recebido. Lewis Carrol eternizou o gato Cheshire numa personagem sorridente e filosófica que dialoga com Alice no País das Maravilhas, enquanto some e reaparece. É através dele que a menina consegue compreender um pouco do que acontece com ela.

Lá na Estância do Planalto, tá assim de graxaim, mas o que impera mesmo por lá é um baita gatil… isto é, uma criação de gatos que se aquerenciaram também por Curitiba… desmerecendo a raça, porque esses são daqueles que metem a mão fundo no que é nosso, roubam até comida da mesa dos outros, entre outras cositas más.

Pois não é que inventaram até um Bolão… tipo “O Gato da Copa”… na liderança, o inabalável zagueiro espanhol Gerard Piqué; logo atrás, o croata Duje Çaleta-Car; e, em terceiro, o nosso goleiro Alisson! Eu já prefiro ficar com a escolha dos nomes mais bizarros desta Copa cujos gatinhos são:
GOTOKU SAKAI
SHINGI KAGAWA
YUIA OSAKO
TOMOAKI MAKINO

E tenho dito! Arigatô. Saionara! Realmente vi tudo e não vi nada!

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LENHA NA FOGUEIRA

Quando a Primavera chegar, junto, na bagagem, vem a Feira do Livro de Porto Alegre. E não é que outro dia se instaurou uma polêmica sobre uma taxa de cobrança absurda pela Intendência para que ela aconteça?! Daí me lembrei do distópico romance de ficção científica soft – Fahrenheit 451, de Ray Bradbury – escrito nos anos iniciais da Guerra Fria e publicado pela primeira vez em 1953, que “aventaja” um futuro onde todos os livros são proibidos, opiniões próprias são consideradas antissociais e hedonistas, e o pensamento crítico é suprimido.

A figura em destaque é Guy Montag, um”bombeiro” que na história significa “queimador de livros”. O número 451 é a temperatura (em graus Fahrenheit) da queima do papel, equivalente a 233 graus Celsius. O romance foi submetido a várias interpretações ao longo do tempo, primeiramente focadas na queima de livros pela supressão de ideias dissidentes, e, segundo o autor, Fahrenheit 451 não trata de censura, mas de como a televisão destrói o interesse pela leitura.

O cenário da história é um futuro inespecífico em uma América hedonista e anti-intelectual que perdeu totalmente o controle, onde jovens totalmente descontrolados, jogam carros contra pessoas apenas por divertimento, e o bombeiro ajusta seu cão de caça mecânico para caçar animais em suas tocas, apenas pelo simples e grotesco prazer de assisti-los morrer. Qualquer um que é pego lendo livros é, no mínimo, confinado em um hospício. Quanto aos livros, são considerados ilegais e, uma vez encontrados na posse de alguém, são queimados pelos “bombeiros”.

A “metamorfose” de Guy Montag, é ilustrada através da história mostrando claramente a distopia aos olhos, ora de um leal trabalhador, outrora de um homem em conflito e um outro já totalmente liberto psicologicamente. As distopias são geralmente caracterizadas pelo totalitarismo, autoritarismo, por opressivo controle da sociedade.

“Sabujo” é o cão de caça mecânico do livro, focado somente na destruição para a qual é programado, para caçar e matar livres-pensadores seguindo-os apenas por seu olfato. Uma máquina de oito patas desprovida de sentimentos. O romance se encerra com um leve tom otimista. É dito que a sociedade que Montag conheceu foi quase totalmente dizimada, e uma nova sociedade estaria nascendo de suas cinzas, com um destino ainda desconhecido. Nesse novo mundo, as pessoas que liam livros de forma outrora oculta começam a revelar-se, explicando a todos os demais de onde vieram de que forma o conhecimento que detêm poderá transformar a vida de todos de forma positiva.

Bueno, por que assuntar este tema? Porque a Feira do Livro está chegando por aí com taxa ou sem taxa… porque o livro é alimento para a alma… e mesmo que uma matilha de “Sabujos” e um batalhão de bombeiros ao estilo Guy Montag queiram colocar lenha na fogueira e consumir a Feira que pulsa em uníssono com o coração da Praça da Alfândega, ela não vai se consumir no fogo das vaidades e ganâncias daqueles que criam departamentos de Criação de Eventos e impõem taxas absurdas para os defensores da arte e da cultura deste Porto não muito Alegre, mas que é demais!

MAS QUE FUTEBOL, QUE NADA !

Cheguei à conclusão de que não entendo nada de futebol e gostaria de ser mais atilada e opinar de forma ativa da prosa quando meu marido e seus amigos assuntam durante a transmissão de uma partida, ainda mais agora que estamos no meio de um campeonato mundial. Não sei o que é série A, série B, o que é e pra que serve a Libertadores. Não sei nada, ouço discussões por horas e não consigo me encontrar nesse alvoroto todo. Me dá um ajutório aí Nando Gross, que és um expert no assunto e me dá a barbada de uma forma fácil de entender os principios básicos do mundo futebolístico.
Gostaria de um dia poder discutir sobre quais são as revelações, quem são os destaques, quem teve o melhor amague, o mais caborteiro, ou que amadrinhou melhor o meia pra encaçapar um gol, enfim. E dar pitacos sobre quem será o novo Neymar, o próximo goleiro daqui a 2 anos e coisa e tal, ter essa visão de forma simples.
O que posso opinar é que a atitude daquele lorpa, treinador da Alemanha, repetida e repercutida no jogo disputado com o México, e pior, pelas câmeras do mundo inteiro, cavocando no nariz ou cheirando o sovaco, me tapou de nojo. Lá vou eu saber o que é impedimento, pênalti, às vezes penso que é, mas não é... e as expressões, então, são das mais botadas. É preciso um champolion para decifrar: bicicleta, cama-de-gato, carretilha, carrinho, cavadinha, chaleira, chapéu, chocolate, deixadinha, drible-da-vaca. Lá em Bagé se dizia díble, frango, firula, pedalada, peixinho, trivela... Sei lá... Até namorei jogador de fu tebol pra ver se aprendia, mas necas... Aprendi muita coisa, mas de futebol nada...
E olha só estas preciosidades das Copas do Mundo: em 1938, Leônidas da Silva marcou um gol descalço e o Brasil venceu a Polônia por seis a cinco. Escobar, zagueiro colombiano, foi assassinado por ter feito gol contra na Copa de 94 nos Estados Unidos. Aos 42 anos e trintas e nove dias, Milla marcou o único gol da Seleção de Camarões contra a Rússia em 1994 e tornou-se o jogador mais velho a balançar as redes em Copas do Mundo. Em 1982, na Copa da Espanha, o Sheik do Kuwait, Al Sabah, invadiu o campo para pedir anulação de um gol da França contra a sua seleção e conseguiu.
E matando uma curiosidade: pelada é o nome dado aqui no Brasil a uma partida amigável de futebol com regras livres, normalmente sem a preocupação com tamanhos de campo, condição dos equipamentos e uniformes, marcações básicas, entre outros aspectos, ao contrário do futebol profissional. Sobre a origem do nome, existem algumas versões para a existência deste termo. Porém, na etimologia, estudo da origem e da evolução das palavras, acredita-se que a palavra possa ter sido derivada do latim, associada a uma metáfora já absorvida no uso comum da língua. “Pelada tem origem controversa, talvez de péla, do Latim pilella, diminutivo de pila, bola, novelo de lã. Assim, independente das versões populares, o termo pelada no futebol nada tem a ver com mulher nua, como muitos acreditavam.
Mas continuo não entendendo nada de futebol, porém, uma coisa eu sei... Não é difícil o ídolo Neymar chamar a atenção da galera, né? Seja pelos desempenhos em jogos de futebol (e agora com a Copa), pelo namoro bumerangue com Bruna Marquezine e até mesmo pelos… cabelos! Vira e mexe, o craque investe em cortes e penteados icônicos. Este último, A la pucha... mais parece um ninho de mafagafos com muitos mafagafinhos... Bueno, gosto é gosto, já dizia uma véia comendo sabão pensando que era queijo. E tenho dito!!!

"TÁ DE TRINCÁ O OSSO DA CABEÇA" !

Pois acostumada que sou a quebrar geada desde guria não me achico com qualquera arzitofresco! Mas tem gente que me parece sempre insatisfeita com a temperatura. Reclamam quando está calor, se afetam quando faz frio. São uns atempados mesmo!
Aqui na redação temos duas brilhantes jornalistas que têm predileção pelo ar condicionado bem gelado em dias de calor. São elas: a Jéssica Moraes e a Ananda Müller, que ao nascerem, em vez de chorar com a palmadinha do médico, já saíram lascando… em linguagem “bebezística”: “mas bah que tá caliente aqui!!!”. Já pensei em pedir ao Nando Gross para pautar as duas em matérias no Alasca ou na Sibéria. Enquanto que o colega Luís Lessa Tosca não abre mão da calentura ambulante de sua estufinha que funciona a todo trapo até num bafor de 58º! O que nos leva a crer que o nobre colega seja a própria reencarnação do  “abominável homem das neves”!
Nestes dias gélidos de trincá o osso da cabeça, o bom mesmo para aquecer o ambiente é um fogão à lenha e em riba dele um panelão do tamanho do Rio Grande borbulhando um puchero “sustancioso”, um mocotó daqueles de grudar o beiço, um pinhãozinho na chapa e o bom e gostoso milho assado na brasa. Coisas da minha infância lá na fronteira e que conservo e pratico lá “nas casa” em Itapuã.
Mas mesmo com esse tempito loco, os ciclistas andejam na madrugada pedalando contra o vento da orla do Guaíba, sem lenço nem documento… bota coragem nisso! E na madrugadita, quando me bandeio aqui para a Rádio Guaíba, cruzo por dois idosos que se perpetuaram no tempo e no espaço, e que em vez de sacudirem os ossos nos bailes da terceira idade, que é de tarde quando o solzito está a pleno, gastam a sola da bota em caminhadas pela volta do Gasômetro.
E a gente se veste parecendo uma réstia de cebola e, conforme vai esquentando, vamos descascando: casacos, jaquetas, blusões, camisetinhas, enfim… É tanto pano que mal dá pra se mover.
Na real, eu gosto do inverno. Acho que um aconchego à beira da lareira em boa companhia e molhando a palavra com um bom vinho tem o seu valor. Temos mais tempo para pôr a leitura em dia, uma prosa buena com a família, rodeada dos animaizinhos de estimação. Lá em casa não rola o jargão: tá frio de renguear cusco.
Aproveitando o mote, vamos apartar o que temos sobrando no guarda-roupas. A Capital está lotada de moradores de rua, necessitados de um abrigo, de roupas quentes. Vamos fazer uma limpa no que não nos serve mais e fazer doação nos lugares de arrecadação.
Aqueça seu coração… o frio é só um estado de espírito…

NÃO SEI SE CASO OU COMPRO UMA BICICLETA

“Não sei se caso ou compro uma bicicleta”. Esse ditado é antigo e eu, particularmente, depois de uma grande falta de equilíbrio e habilidade, resolvi casar, mas tenho uma certa inveja de quem pedala e “não vai prá chirca”, como se diz lá no Itapuã… Eu, se pegar uma bike, dou uma pedalada e me vou aos maricás e me tapo de espinhos… Pois a Magrela está em todas: “na rua, na chuva, na fazenda…”.
Com a profusão de carros nas grandes cidades houve o resgate desse antigo meio de transporte tão saudável. Bueno, o caso é que a bicicleta não é simplesmente uma alternativa para o trânsito nas grandes cidades. É, desde muito antes, o meio de transporte do futuro, pois quando surgiu, não havia toda essa problemática que os automóveis nos trouxeram, um “mundaréu” de gente, e um “tendéu” de fumaça. A velha Magrela é “buenacha” uma barbaridade e, de tão bem que nos faz, é a solução contra o mal.
Uns assuntam por aí que a bicicleta foi inventada por Da Vinci; outros dizem que foram monges chineses ou ainda que foi um tal “dum” relojoeiro alemão.
Pedalar é a prática do exercício da liberdade, pois o cenário vai trocando figurinhas e tudo se modifica sem tornar-se repetitivo, com o vento na cara e sol ou chuva no tampo da cabeça, não importa, sendo suas pernas a causa-efeito de toda a magia. Uma espécie de limpeza energética do vivente!
A bicicleta se presta de modo a melhorar as condições ambientais e de mobilidade. Todos deveríamos trocar pelo menos uma vez por semana o carro por uma Magrela… Executivos de terno e gravata descontraidamente pedalando, políticos e um bando de assessores e seus eleitores numa verdadeira “tropa de elite da bike“. Nós, locutores e apresentadores, virmos até a Rádio Guaíba com nossas bikes para fortalecer os pulmões para uma boa locução. Sugestão para aqueles que moram um tantinho “lejos” do Centro Histórico. As gurias vão ficar em melhor forma e os guris vão desanuviar as cacholas privilegiadas com tanta paisagem bonita pelo caminho.
Eu venho de bus porque não me afirmo na Magrela, não tenho “vaquia”, sou um zero à esquerda no cabo da pedalada. Pedalada pra mim? Só nos papagaios, mas aqueles que não possuem asas nem penas…

“QUEM ME DERA GANHAR A VIDA VIAJANDO…”

Muitos de nós alimentamos esse pensamento desde criança, além, é claro, da paixão que todo o guri tem por “brincar de carrinho! E muitos de nós realizam esse sonho conciliando essa vontade já adultos. Mas a gente sabe que na estrada da vida não temos só idas e vindas… o chão é “ancho” para se trilhar.

A profissão de motorista de caminhão surge no século XX no Brasil, tornando esses bravos viajantes deveras importantes no conjunto da economia do país. Um trabalho que, podemos dizer, é extenso, inseguro e intenso.

Muitos estão nesse caminho há bastante tempo, forcejando para manter o bruto em dia, pagar as contas, para encher as panelas, sustentar os “barrigudinhos”e, às vezes, sendo discriminados, marginalizados, dormindo mal, com uma jornada de 16 a 18 horas de trabalho.

Os caminhoneiros são a mola propulsora deste País, lutam pela aposentadoria, por um reconhecimento maior da profissão, enquanto os senhores de colarinho infestam as salas das Câmaras, se aposentam muito bem, ganham salários absurdos. Homens que não dão nada para este Brasil corrompido. E como disse um caminhoneiro outro dia, revoltado, “… que País é este que quem trabalha não vale nada e o que não vale nada tem tudo? Esse é o Brasil!”

Fica aqui minha admiração e respeito por esses fortes profissionais que botaram a cara para bater e foram à luta por todos nós!

O CAUSO DO MANECA (baseado num dos muitos causos contados por Edson Nunes Moreira)

O “seu” Edson Nunes Moreira é que conta este acontecido sobre o Maneca, que adaptei para a linguagem do rádio com a participação de colegas da Rádio Guaíba e que, vez em quando, coloco no meu programa Nos Quadrantes do Sul. Lá vai a estória do Causo do Maneca:

O Maneca era um típico “lesera” Xiru sem ofício definido, servia de mandalete para toda a gente daquela querência.
Era conhecido como “guarda-fogo”, porque estava sempre aquartelado no galpão, montado num pai-de-fogo de angico.
Mas como fedia o tal do Maneca, credo! Carregava na carcaça uma catinga das mais “urca”, uma espécie de picumã com graxa de “ovêia” usada para ensebar os arreios, por sinal, uma de suas atividades.
Na lida campeira o lorpa só atrapalhava, servindo somente para recolher os bago de touro em dias de castração. No mais, cevava o mate e ajudava as mulher a recolher os “ovo”, tirar leite, depenar as “penosa” e descascar mandioca.
Mas o Maneca tinha lá o seu orgulho machista: E cheio de xurumelas já se queixando que não era das lides domésticas foi alardeando : Só que “barrê” …. “barrê eu não “barro, bassora é “côsa” de “sirvíçu de muíé”!
Nas roda de prosa nos fim de tarde, o Maneca se mantinha calado e atento e só metia a colher quando chamado. Julgava-se um homem sabido e vivido.
Numa dessas reunião discutiam-se alguns fatos da ciência que causavam muitas controvérsias. Sucede que o espírito puro da indiada daquele pago não atinava certas notícias que apontavam naquelas plagas remotas e inté desconfiavam da veracidade dos acontecidos. E o Maneca vez em quando opinava:
“Dizem que a terra é redonda e inté arródia!!! Mas , de que jeito??? Se fosse ansim, quando a terra virasse de ponta a cabeça, todo mundo caía !!!!
E essa conversa fiada de que o homi foi na lua ???? Quem acredita , é loco da cabeça !!!!e pigarreando)-….hum hum… o papel aceita tudo !”
E o capataz, não se sabe se armando uma pulha para o coitado ou só chamando prosa, disse:
“O que tu acha disso tudo, ô Maneca ???”
O xiru velho fez um ar de sabido, pegou o pito na orêia, acendeu com o avio, pigarreou ruidosamente e lascou:
“Tem cosa que parece uma cosa, mas é OTRA cosa….”
E o Maneca fez uma pausa calculada, tirou outra baforada, olhou para a plateia atenta e arrematou: “QUE COSA…!”
Assucede que o Maneca era uma pessoa benquista. Embora não fosse um vaqueano, tinha lá suas utilidades e estava sempre bem disposto. Porém, tudo que acontecia de pitoresco era debitado pro Maneca.
Doutra feita, a peonada resolveu fazer um retoço de imitações lá no galpão, no cair da tarde. Um deles imitou passarinhos-sabiá, pomba-rôla no ninho, rouxinol, e o escambáu,demostrando bom conhecimento de ornitologia.
Outro, um gorduchito, mostrou como grita um leitão na hora da sangria. Parecia o próprio! Um terceiro imitou tão bem uma galináceo que só faltou botar ovo. Foi quando o capataz intimou:
“Maneca, arremeda um cavalo aí pra gente vê!”
Oigaletê! O vivente, que estava abancado num cepo, deu um prisco, ficou de impé e logo de quatro, deu um bufo e dois traques e se mandou campo fora.
Os gaudério tiveram que enfrenar os cavalo pra tentar alcançar aquele parelheiro. Acharam o Maneca no fundo da invernada, tapado de carrapicho e enroscado pelas bombachas no fio de arame farpado!
(risadas) Dizem inté que ele tentou escoicear um peão que quis lhe passar o cabresto!
Mas não dá pra levar muita fé nesses causo… essa peonada mente uma barbaridade. E na voz de bamo se fumo. Tiá volta Rio Grande!

"GARGULEJA GALO VÉIO" !

Hoje acordei com a cachola encafifada… Alguém já se perguntou por que os galos cantam sempre na parte da manhã? O cebolão dá trezentas voltas, mas eles abrem o peito sempre no mesmo horário,  e quem acorda cedo como eu, sabe que os emplumadinhos são que nem relógio.
Pois não é que cientistas da Universidade de Nagoya resolveram “destrambelhar a tramelinha” e descobrir o Xis da questão. Daí tentaram engrupir as avezinhas, colocando-as ocasionalmente em ambientes com bastante luz, som alto, lugares escuros e muitos outros e descobriram que as aves têm um relógio interno que reage a diversos estímulos externos. Dessa forma, constataram que motivos variados não faltam para os galos cantarem. Vai daí que, embora eles cantem religiosamente todas as madrugadas, esse não é o único horário em que eles abrem o bico privilegiado. A barulhada, o burburinhos, mudanças nos níveis de luz, tudo isso significa um perigo, uma ameaça, então, cantam para mostrar quem é que manda no terreiro. Dá pra entender então que, na real, quando cantam no finzinho da madruga, anunciam que o escuro está findando e também para mostrar quem está dominando a área, mas o que intriga os cientistas mesmo é que cantam exatamente duas horas antes da luz do sol surgir.

Bueno, o verdadeiro motivo pelo qual os galos cantam de manhãzita ainda não está no total bem compreendido. Marcar território ou reagir a estímulos? Nesses milhares de anos, a pergunta ainda não foi respondida definitivamente. Quando nos referimos ao mundo animal, sempre existe uma dúvida que ainda vai permanecer sem solução. Mas quanto ao reino hominal? Ora pois pois, comenta-se que em Brasília os galos cantam intermitentemente, a cada negação… e como negam para aquelas bandas… dizem até que os pobrezinhos dos animaizinhos já estão tomando chá de gengibre com tanchagem e sal para as goelinhas privilegiadas… estão enrouquecendo e nós enlouquecendo com tanta treta… Realmente estamos numa encruzilhada… e, por falar nisso,… galos, terreiros, encruzilhadas… assunta-se e não é a “bocca chiusa” que quem atua no terreiro brasiliense onde os galos cantam com maior força, porque a negação lá não é tripla, é bem mais que isso… é um novo babalaô, Pai Gilmar – o homem é forte !… esse solta a pessoa amada em três dias… é só conferir no noticioso…
Garguleja galo véio !!!

SEMPRE CABE MAIS UM

Coração de cobrador de ônibus é coletivo como o meio de transporte em que ele exerce a profissão. Sempre cabe mais um(a) !
Alguns educados, um que outro sério como criança mijada, algum  mais grosso que dedo destroncado.
Os prestativos, os engraçadinhos, os falastrões e os galãs do transporte de massa que não podem ver um rabo de saia que já emplumam que nem galinho garnizé ciscando no terreiro.
Como sou usuária desse transporte, cenas das mais diversas passam diuturnamente pelos meus olhos e ouvidos atentos...
Lindo de ver.O cobrador feio como talho na bunda....a namorada rechonchuda e ciumenta toma conta do espaço na frente ,de pé ....troca de olhares ...cumplicidade...cheios de amor pra dar....agora ela senta no lugar de um idoso e o enlevo continua....sob a trilha sonora de uma página musical do cancioneiro sertanejo no celular da querida.... o amor é lindo...cego....surdo e espaçoso no coletivo Assunção....
Faz tempo que não me encontro com um desabotinado que tem ojeriza de idoso...pensa por certo que vai permecer mumificado na juventude que ainda lhe resta. Desde:" Vamo caminhá tia" ( pras senhorinhas que ficam de pé por  falta de banco,  na frente) à "dizeção" de nombretes(palavras chulas), lavação de roupa suja, e barbáries impublicáveis... " Ó essa aí qué passeá, embarca aqui e desembarca na outra, não tem o que fazê essas véia"!...
Outro dia cobrador e motorista falavam em alto e bom som de um colega... "Fulano? fulano é corno, aquele que trabalha na madruga...a mulher "boto-lhe "um par de aspas maior que a história grega"... e a gente ali, refém da ignorância, do humor do motorista que freia com gosto só para ver as pessoas se aboletarem como carga de animais vivos .
Fui testemunha ocular do vôo de uma passageira. O emburrado e mal amado condutor "sofrena e desaçulera "para eu desembarcar... saio pela porta da frente... quando me deparo com a cena, na porta de trás pendurada uma mulher trintona e por sorte seca de corpo voava como pandorga até que o cobrador se dar conta do acontecido. Não morreu porque não era a hora !
Gosto de ver a namorada do "motora". ela viaja junto, ele tira o olho da estrada e ela fica do ladinho ronronando como gata no cio  o tempo todo... isso que tem um aviso -' NÃO CONVERSE COM O MOTORISTA". Que nada !E como assuntam... hora entre dentes, resmungadinho, hora entre risos e olhares lânguidos , e o coletivo andando...
Tem um que eu conheço que fica no celular, no "vatezapí" charlando com as queridas, por certo, o tempo todo... baixa a cabeça e a direção vai solita até nas curvas... acho que já está tão acostumada que criou vida própria....
Outro malabarista do volante,  quando  tomava o rumo, botava um copo entre os joelhos, servia o cafèzinho e ia entre uma mordida e outra num naco de pão, sorvendo o pretinho básico e ao mesmo tempo dando opinião e se consagrando na direção.
Vi tudo e não vi nada com estes olhos que a terra há de comer um dia!
Deuzulivre !

O VELÓRIO DO TIO WILSON

Quando eu era guria lá no interior do Rio Grande do Sul,( e isso já faz algum tempo )tinha duas coisas que eu gostava muito. Uma eram os casórios na campanha ( zona rural) com a casa enfeitada pra receber os nubentes e a parentada,recepcionados  com gaita e violão e bóia à la farta e  outra quando morria um vivente e o velório era mais que um momento de encontro de gente que não se avistava de há muito, no causo, o morto era o que menos interessava, porque o que corria frouxo era a canha, a pastelama frita, a carne de porco picada, o café preto de chaleira, a roda de mate....
Na realidade o velório virava em festança, uma comemoração... e se bebia o morto até o momento do enterro. Vai daí que nessa engronga toda, a alteração tomava conta, a contação de anedotas arrancava gargalhadas e o defunto ali, bem quietinho, por certo lá do outro lado rindo junto com aquela junção de borrachos e pitadores ao redor do caixão.
Me lembro de alguns desses acontecidos, um deles o velório do Tio Wilson. A família mal  mal tinha contato porque o falecido desde guri havia se mandado à la cria por esse mundão de Deus.
Um dia  deu com os costados numa cidadezinha perto de Itaqui onde acabou virando artista de circo. Como era um tipo bem apessoado  e de fala mansa, chovia de mulher ao redor do moçoilo, mas ele  logo se afeiçoou à Rosinha que vendia pipoca antes da sessão começar e depois virava trapezista e com ela o Wilson fez par por um boa temporada.
Vez em quando ele aparecia na terra natal para um "buenas tarde" e um "até mais ver" e sumia por mais um eito de tempo.
Até que um dia chegou a notícia do passamento do Tio Wilson e o falecido junto. Então o alvoroto foi grandioso. As sobrinhas do Wilson se botaram de vaqueanas no cabo da fazedura de salgados   e o resto da parentada cada um chegando com um frasco lotado da água que  passarinho não bebe, algumas garrafas de gasosa e cirilinha, outros de guaraná crush para facilitar a descida dos fiambres.
E foi tanto o rebuliço que com a chegada de mais gente no acontecimento do dia, porque um velório no interior era motivo de destaque na cidade, que tiveram que arredar o morto prum lado e abrir a mesa farta aos sedentos e esfomeados que chegavam mais era para encher o bucho mesmo!
E o que não faltou foi muita risada, porque de  choro nem vela, necas de catibiribas  nessa bebemoração!
Até que chegou o tal carro fúnebre. Era  uma carruagem dessas  puxadas por cavalos que transportavam os caixões com os corpos dos falecidos até o local de seu sepultamento durante um cortejo fúnebre.
Foi aí que a cuerada se deu conta de que não era uma festança e sim um velório, e de pronto desfizeram o cenário e trocaram o riso fácil por uma expressão de tristeza e profundo sentimento.
E lá se foi o Tio Wilson desta vez não para sumir no mundo entre piruetas e acrobacias no picadeiro de um circo de borlantins e sim para o último salto do trapézio da vida agora para o céu dos artistas que com certeza há de ter sim  num mundo paralelo pelo menos para aqueles que acreditam que a vida continua pelas plagas de outras dimensões....

O LUPANAR DA DIVA

O LUPANAR DA DIVA

Diva era dona de um cabaré logo ali na Volta da Cobra,... era gorda, farta de peitos, e cabelos loiros oxigenados, Usava roupas extravagantes e muito coloridas. Famosa nas Bandas de Belém Velho mantinha um plantel de moçoilas , daquelas que "fornecem vianda para fora" , pasto para os gaudérios que atavam seus cavalos no palanque na frente do rancho da famosa "percanta" em busca dos falsos carinhos do plantel de Diva ...
Quando guria lá pras bandas da fronteira  "se apaixonou-se" por um viajante, daqueles mascates que vendiam de um tudo, com a mala cheia de quinquilharias e uma prosa fácil de enganar bobo na casca do ovo.
Vai daí que perdeu a virgindade levada pela vendedor de bugigangas e expulsa de casa pelo pai severo foi dar com os costados na cidade grande levada por um desejo de se empregar de doméstica que era a única coisa que uma moça da época que "se perdia" poderia sonhar.
Já na rodoviária da capital foi laçada por um proxeneta daqueles que ficam só curingando quando chega uma desasada do interior e na conversa "lengalenguiada" foi criando a falsa ilusão de um trabalho em casa de uma dama onde a vida seria muito fácil....por isso chamam até hoje as mulheres da vida como sendo mulheres de vida fácil....
E a pobre Maria Angélica( era esse o seu nome verdadeiro) depois de prestar serviço em alguns bordéis da Voluntários  virou Diva - pois como era linda e conservava uma certa inocência foi muito requisitada até que conquistou à duras penas o seu espaço , escondendo os pilas nos mais recônditos lugares e quando ajuntou o suficiente, se bandeou para o Belém  Velho e montou um lupanar que se tornou famoso na época, e que não havia gaúcho que não passasse por ali, não apeasse do pingo e fosse molhar a garganta e aliviar o sobrecarrego das lides campeiras nos braços das mimosas de dona Diva.
Dizem que inspirou poetas e trovadores porque Diva , que aprendeu a valorizar o ofício, não fazia só comércio das queridas, e sim o cabaré era lugar de boêmios e seresteiros que lá buscavam inspiração para os seus versos.
Tanto ficou famosa que tinha até vários afilhados entre eles o Candoca que herdou o prostíbulo quando Diva se finou e foi prestar contas do outro lado do véu.
Mas daí já não tinha mais graça, não tinha o" aproach"( a sustância), o "feeling", isto é, o tino  da velha dama que marcou época com uma das casas de maior frequencia da "gauderiama".
Dizem que composições como "Percanterio","O tango do meretrício".  "Baile das Cabritas" Recuerdo da 28" , "O Boca braba"foram pensadas  lá .....entre um gole de canha e cantoria nas noites em que famoso cantor de voz forte e muito parecida com Nelson Gonçalves se aventurava a pontear uma guitarra ao lado dos amigos, só por fula !

O SACRIPANTA

 
Pois é indiada macanuda do meu pago varonil, eu tenho ojeriza de gente que mete a catana, (isto é: falar mal de alguém). Mas tá dificil achar um vivente para arrumar as calhas lá de casa... Outro dia me apareceu um cuera, mais lerdo que mula guacha. Numa madorna que só vendo para ajustar as cosa e fazer o serviço.
E eu na volta do indivíduo,bem alerteada,  chuchurreando   meu chimarrão e não perdendo de vista o talzinho que era meio metido, chucro como redomão e cheio das xurumelas querendo me enrolar como se eu fosse um boa noite e chorando as pitangas  pelo chircal(  Hay que tener cuidado com esse tipos). inda mais indivíduo de armada grande e muito rodilha.
O causo é que o cuera não entendia era nada do riscado mas como a percisão era grande se meteu a facão sem cabo e foi fazer o serviço que não tinha entendimento.
E foi retalhando  calha como quem corta cana num canavial.... e foi pregando prego a lo loco ,tipo bicho. e nem medida tinha, tudo feito à olho e na adivinhação.
Não poderia dar resultado pior no que deu.
Quando olhei os finalmente me deu um coraçonazo,quase que me caí dura e seca como quem se fina. E ainda tive de rapar a guaiaca com os cobres contados para pagar o desinfeliz.
Mas o meu santo é forte e não me deixa esperando.
Logo o sacripanta  burlequeador pegou um serviço lá pro lado da Reforma no Itapuã .... como sempre caloteando, levando na conversa as pessoas...porém  desta vez se topou com o pau da carpa.
Pediu adiantamento do soldo e se bandeou por duas semanas pras bandas de Santa Catarina ,de onde  foi parido  o mal nascido.
Mas quando voltou o que era dele estava  guardado, só esperando. Vai daí que armou-se o tempo e o rolo  !
O seu Rozendo, que lhe tinha contratado o serviço ,andava como cachorro que comeu toicinho e  já meio atravessado das guampas,  se armou de um relho trançado e um trinta e oito de boca bem entupida  abriu a cancela escancarando   a porteira e  recebeu o mentiroso  e safado   conforme o merecimento.
Prendeu-lhe dois relhaço no lombo que lhe atorou a camisa de flanela e arrancou um dos bolso de trás da bombacha e despejou-lhe uma turumbamba de bala que o ordináriozinho foi parar só lá na divisa do Rio grande com Santa Catarina.
Deixou pra traás toda a mudança, e a casa onde morava logo abaixo do bolicho do Anacleto.
Nem rastro deixou.
Cachorro comedor de ovelha, só matando...e homem sem palavra amanhece com a boca tapada  de formiga. Bem feito ! E tenho dito !

O VALOR DE UM COBERTOR DE ORELHA....

Praxedes era famoso nas redondezas da Vila de Itapuã em Viamão....moreno tipo índio, retaco, parecendo uma tronqueira  de guajuvira com manoplas calejadas e uma cabeleira basta e tapada de óleo "glostora".
Sua fama vinha da força dos moquetes que pareciam dois moirões de eucalipto- um muque de fazer inveja a   "qualquera",  adquirido nas lides campeiras , pois que era ginete famoso e domador de primeira.
Além do mais, o dito cujo, mostrava habilidade no jogo do osso -proibido pela "gendarmeria", mas praticado à la floxa nos fundos do bolicho do Zelito logo ali na dobra da Praia do Passarinhos. Praxedes era buenacho na clavada. Era de  sorte o melenudo.
Tinha por parceiro o Antão, amigo de churrasquear no mesmo espeto.Os dois toda vez que se topavam, era um tendéu de trago e bóia. E o amigo vez por outra lhe fazia uma visita - ali no Beco do Dornelles onde Praxedes vivia com a Marivalda, chinoca faceira e lindaça, que o Praxedes havia se amasiado já algum tempo.
E o Antão que era um tipo meio solitário um certo dia amanheceu de ovo virado e amargo como erva-acaúna.... se posicionou nos calcanhares  à pensar na vida.... Prendeu fogo num palheiro, deu uma cuspida larga para o lado, um chupão e um ronquido no mate ....e se deu conta que estava lhe faltando algo... esse algo que o amigo possuía....uma parceira, além da cachorrada que lhe circundava o rancho.
E não é que sem querer querendo passou a invejar o amigo....e pensando  nas cambotas da Marivalda, alçou a perna no píngo a la loca e se mandou a la fija ao rancho do parceiro aproveitando a ausência do dito cujo....e isso passou a ser um costume... e a Marivalda que não era flor de se cheirar com pouca venta, começou a reparar que o Antão tinha lá seus predicados... e como o velho conto do compadre e a comadre que tomavam mate e faltou erva um dia.... Antão  armando o laço fez a pergunta que não querida calar:  "Cojemos ou tomamos um mate "????-  Não prestou !
E o empernamento só podia acabar em tragédia !
Resultado: Praxedes chegou mais cedo naquela tarde....pegou os dois na tampa ! E armou-se o rolo !
Com a sua bicuda afiada retalhou as polpas do desinfeliz pois que pegara os dois mais agarrados que carrapichos no catre que era dele....e  Antão sangrando como um porco juntou forças e riscou a estrada, não se sabe pra donde ... contam por aí que bateu com o alcatra na terra.. Já a Marivalda... ah... a Marivalda tinha seus poderes, suas manhas e dengos.... e o domador com cisco nos olhos desfalçando a lágrima insistente perdoou... porque macho que é macho perdoa...e como diz o poema de Jaime Caetano Braun - " até touro se ajoelha"... inda mais que o inverno estava se aproximando, e um cobertor de orelha lá tem seu valor nas noites frias quando o minuano sopra...

PRO LADO DO SOL SEMPRE É MAIS QUENTE.

Cada hombre, como o cavalo tem o seu lado de montar.
Conheço um taura lá do Itapuã que é macho uma barbaridade... pois o vivente é tão macho que facilita não come mel, ele mastiga a abelha.
Mas é lombo de "sinverguença..". desses tipos metido à galã... galâ de cemitério.... lembram os da antiga? quando as viúvas frescas choravam no tumulo do despachado? sempre tinha um galanteador, pelado como sovaco de anjo e cheio de amor pra dar de mão  no espólio do falecido. Cachorro que come ovelha uma vez, come sempre. Só morto que se endireita!
"Pero" ninguém é perfeito: só santo , e lugar de santo é no altar ou no céu, não neste mundo de meu Deus. Homem sem defeito não é bem homem.
Até que se topou com o pau da carpa.
Nas bailantas  no Restaurante da Vó se fazia presente, todo afeitado, tapado de Amor Gaúcho, aquele perfume enjoado que primeiro chegava o perfume, depois o vivente. Cabelo lambido assentado com sabonete "laifeboy",todo aplumado e  meio aricungo, o gaudério era como mosca em bicheira, gostava de um aglomerado e tinha prosa fácil,  até conhecer a Jecilena, aquela moça ali da Varzinha, pior que coruja de banhado.... pousando de tora em tora... Já diz o ditado que vaca de campo não tem touro certo. E o Amarildo que de há muito araganeava, se apaixonou e ficou apresilhado,  pois andava com idéias de se afamiliar.
Mas a Jecilena tinha um "causo" antigo que lhe dava o sustento, porém o Amarildo não era de afroxar o cogote na primeira palanqueada, nem era de aquentar água para o mate dos outros,   e não afrouxou o garrão. E nem deu pelota para os parceiros que  lhe afilavam, muito menos  se acoquinou  e nem  se abichornou com a troça da cuerada.  Amarildo, amanunciador de primeira,  acertou de boca e "à vera" montou rancho ,roubando a percanta que se aquietou como pomba rola no ninho.
Como todo  final feliz, Amarildo tapado de acocação ,  não pregou prego sem estopa "alpêdo" e  se acolherou com a Jecilena . Diz que vivem lá pros lados da Reforma, botando cria...  ele  mais faceiro que sapo em banhado e gordo que nem cusco de cozinheira pois que a Jecilena  caliente como  frigideira sem cabo é de cama, cozinha e querendona. Isso prova que o amor é lindo e que pro lado do sol sempre é mais quente.

EMBARCANDO DO POVOADO PARA A CIDADE GRANDE...

 Buenas !

Estou chegando , mais faceira que mosca em tampa de xarope, mais alegre que ganso novo em taipa de açude.
O verão faz isso com as pessoas, mas tenho alguns chasques para os amigos e traigo a lingua mais afiada que navalha de barbeiro caprichoso. No bom sentido, é claro, porque a prosa é das buenachas!
Vim de ônibus direto do Itapuã,lã das casa, meu paraíso terrestre, mais amontada que uva em cacho, mas cheguei bem e ando apressada que nem cavalo de carteiro.
Não consigo me acostumar com esse burburinho da cidade grande e às vezes me pego meio assustada que nem cachorro em canoa com esse movimento todo.
Dentro do ônibus tinha um sujeito com a cara mais esburacada que poncho de calavera , um outro à minha direta com as melena mais ensebada que telefone de açougueiro e uma guria tão cheia de penduricalhos , mais enfeitada que carroça de cigano e um tipo tão fedorento que nem arroto de corvo. Deuzulivre!
Tinha umas gurias bem apessoadas, lindas como laranja de amostra e umas tão feias como indigestão de torresmo. E os guris de boca aberta que nem burro que comeu urtiga!

E como tem gente que ocupa espaço nos bancos de ônibus, botam bolsa, sacola, criança, periga até fazer um fogo de chão e assar uma carne no piso do bonde, tipo de gente mais esparramada que nem dedo dos pé que nunca entraram em botas.
E o coletivo mais entravado que carteira de sovina, vinha trazendo o pessoal num cortado sacolejando pra lá e prá cá na buraqueira da estrada Frei Pacífico que parece até um amontoado de toca de tatú.
Pensei em fazer um farnel no bolicho da esquina mas ando mais pelada que sovaco de anjo e acontece que dinheiro na mão de pobre é que nem cuspe em ferro quente Causo de que a situação financeira em geral tá mais difícil que nadar de poncho ou dormir de espora sem rasgar o lençol. Cosa de loco !
Encontrei no corredor aqui da Rádio Guaíba um colega produtor mais atrapalhado que nem cego em tiroteio e acenei para o Nando Moretti Gross, esse guri mais conhecido do que feijão em cardápio de quartel !
Prá te resumir o que vim assuntar, um convite aos amigos, porque ando sempre bem informada como gerente de funerária ! Agora chega de às brinca, vamos às ganha : `Dia 15, quarta feira, tem show da minha conterrânea e cantora Maria Luiza Benitez( Já que ninguém gava...) no Bar e Restaurante Parangolé, ali na cidade Baixa, na Lima e Silva, 240. Vale !!!!
No mais to me indo que na voz de bamo se fumo porque não quero ser encherida como piolho em costura e num upa vou saindo mais sutil que nem gato que vai pegar passarinho. Tiá volta !
Assinado: Tia Picucha ( meu outro eu que vez em quando insiste em me incorporar....)